Мне друг читал стихи

Мне друг читал стихи.
Был ранен он
любовью
и разлукой обожжен...
«В своих стремленьях женщины просты.
В любом разладе беспощадно правы...
Но надо ль сгоряча сжигать мосты,
чтоб наводить, остывши, переправы?»

Я слушала. Молчала... Чем могла
ему помочь?..
Сентенцией пространной
разбередить невольно эту рану?
Что я могла?..
Любовь занемогла!
Казалось, бесприютное дитя
стояло, ожидая у порога...
Я обогреть его могла немного
и отпустить. А что еще?..
Хотя
сочувствия сомнительный бальзам
случается порой небесполезен.
Но случай был не тот!..
Его глаза
беспомощно кричали о болезни,
знакомой мне,
когда болит душа
и острой неприкаянностью ранит,
когда надежда, поманив, обманет,
растраченная всуе до гроша...
А от него любимая ушла!

Мой друг — он прежде не писал стихов.
А вот, поди ж! — 
любовь — такое дело! — 
казнила человека. И запела
его душа, стыдясь шершавых слов.
Ожгла высоким сумрачным огнем
и бросила, не оглянулась, скрылась...
Ушла любовь,
но горестную милость —
мелодию свою —
забыла в нем.