Летом жара в Квинсленде опрокидывается на землю с утра. Жестокая. Изнуряющая. Еще на рассвете начинают назойливо трещать цикады, призывая все живое замереть или спрятаться куда придется от блеснувших из-за горы лучей солнца, и скоро звук их невидимых смычков превращается в мерный, звенящий гул. И как бы в ответ цикадам изредка хохотнет насмешливо где-то над головой кукабарра, проворкует голубь, или каркнет с высоты эвкалипта имеющий по любому поводу собственное мнение большой старый ворон…

Года два назад я прочитала в дальневосточном журнале «Наш семейный очаг» приглашение на конкурс: написать рассказ на тему «Улица моего детства». И тогда впервые задумалась: а где же м о я улица детства? В самом деле – где? Писать не стала.